Presuposición.

-Has malgastado tu última consumición.

Ya no solo es ácida la lima, sino que también lo fue el último trago.

Intentaste ahogar tus penas, pero solo te ahogaste tú.

Confuso, incomprendido, perdido. Te va a costar más encontrarte.

Lo mejor de no caer en el vicio, es que nunca tendrás que levantarte.

Y eso es así, en todas las drogas.

-Está completa y absolutamente equivocado.

-¿Qué fallo le encuentras a mi teoría?

-Que no has tenido en cuenta la droga más peligrosa. Más conocida como "amor". 

Treadmill.

Recopilatorio de tardes de júbilo, rebosante de felicidad de los no tan pequeños.Lugar de nacimiento de los primeros besos, de os intermedios y de los últimos.Mezcla de emociones que saben  a todo con lo que soñamos.Vistas de lo desconocido, miradas del carrusel.Música para mis oídos, los que desempañan mis ojos al girar. Es el tele-transporte de a tierra a las nubes, de algodón de azúcar y de la dulce, dulce brisa que a nuestras risas acompaña.

Susurros de aves que perdieron el rumbo.

Viajan a la deriva, buscando sombra en la cual cobijarse. Tropezaron con las notas musicales de un ave mayor, alguien que les consideró presas.

Aterradas, regresaron a su lugar de origen, donde no había protección alguna.

-Misión fallida -dijo el comandante-.

-No será fallida hasta que el enemigo desfallezca-dijo el vigía-.

-No hace falta que lo haga. Ya se alejó. La partida está ganada-comentó el pájaro más débil-.

-¿Y si vuelve?

-Nos lo tomaremos como que siempre nos quiso.

Y éstas, fueron las últimas palabras desde una mentalidad de enamorada que la chica pronunció.

Y colorín colorado, el final no ha encontrado.

Despídete de lo bueno.

Casi se podía tocar.
La realidad en la que vivíamos, sabía de todo menos agria.
Pero, como siempre, ahí están las palabras.
Las palabras que, en vez de mejorarlo, lo empeoran todo.
Palabras bipolares, malsonantes, de bocas que levantan sospechas.
Pero... ¿Qué son, al fin y al cabo? Palabras.
¿Cuál es la prueba? La última que nos queda por decir:
"Adiós."

La vida que nos vacila.

Todos nacemos con una misión.
La de algunos, ésta es ganar en todo; la de otros, fracasar constantemente.
No importa cuántas veces caigas, ni cuánto tardes en levantarte.
Tampoco si tropiezas, no ves con qué te cruzas, qué te guía hacia la luz, si prefieres vivir ciego o manco.
El destino nos une, nos separa, juega con nosotros y nos desplaza hacia un lugar donde nadie mira.
Somos peleles, controlados por un ventrílocuo, que nos dice qué gritar, gesticular o pensar. No es el cerebro, no es el corazón... La lógica no reside en ningún órgano. La lógica persiste en el ambiente, se esconde allá donde viven los incomprendidos y marginados, y no discrimina a cualquiera, sino a todos.
Para mí, esta misión no tiene importancia alguna. Mientras yo esté aquí, solo me voy a ocupar de una cosa.
De que tú vivas. Sea o no junto a mí.

Reinventando amaneceres.

Dijimos que no íbamos a continuar, que la conversación no nos llevaría a ningún sitio.

Firmamos el acuerdo que declaraba el final, nuestro final, excluyendo todo los buenos momentos.

Los días de lluvia, los rayos del sol, los abrazos... No quedaría nada.

Nos olvidamos de las primeras personas plurales, nos centramos en el otro. Solo que al revés.

Enviamos las tardes que quedaron marcadas a su calendario, para que no nos persiguieran.

Los carretes que guardaban nuestras tomas falsas, las perdimos "accidentalmente" en el agua.

Todo ello, por volver a empezar, el uno con el otro, una vez más.

Even the sun sets in paradise.

Dijeron que esta noche nos olvidaríamos de las preocupaciones.
Que seríamos libres, que nos rescataría la policía a las 6 de la mañana, que nos quedaríamos atrapados entre trozos de cristal roto, encerrados entre un olor dulce que no llega a alcohol.
Dijeron que nos perderíamos entre caminos que no llevan a ninguna parte, que cargaríamos el uno con el otro, tropezando con todo entre risas.
Dijeron que bailaríamos colgándonos de las farolas, al puro estilo "New York", que nos comeríamos el mundo con palillos, o con las manos, ¡¿qué más da?!
Y es que somos alocados, emocionalmente bipolares...
Lo que no dijeron es que esta noche seríamos jóvenes. Puede que se sobreentienda, puede que no haga falta decirlo, pero influye.

Descifrando metáforas.

Comenzó despacio, con delicadeza. Apartó -con una respiración más que entrecortada- todos y cada uno de los mechones que quedaban sueltos de la trenza que colgaba de un lateral de su cabeza.

Sus ojos oliva eran el reflejo de la plenitud en los ajenos; su olor, esencia de locos, de los locos de algo llamado amor.

Las pestañas que los protegían, aislante de laberintos infinitos, solo eran desprendidas para ser sopladas, conceder deseos indescifrables.

La piel que cubría su cuerpo era causante de caricias, conductor como guía a través de un sendero que lleva a sus labios.

Carretera interminable, curvas salientes consecuentes en destino al carmín personificado.

Dream in colour.

El otro día, mientras caminaba, las luces me susurraron que no te llamara.
Me dijeron que, por muy desesperada que estuviera, que no me lanzara a ti, que no dejara mi rastro por donde tú habías pasado antes.
Me puso el cartel de "Recordármelo más tarde", que determinaba que, por unos instantes, debía tomarme un descansito de ti.
¿Que no quedan placeres en la vida?
Eso es porque no te has dado cuenta de lo que ayuda, una vez después de haberte distanciado de él, volverle a ver.

Shh...

Nadie me dijo cuándo, ni dónde, ni cómo... Y aún menos por qué.

Simplemente dijeron que estaba loca.

Y, sinceramente, puede que sí. Puede que me azote uno de esos ataques de histeria, de obsesión, de fuerza...

Puede que me deje llevar, que me pase, que no me controle, que no pueda parar ni reaccionar ante lo que parece inevitable.

No puedo cortarlo, no puedo relajarme. A veces, ni tan si quiera puedo dormir.

Todo lo que aparece en cada imagen del día... Me distrae, impide que me concentre.

No necesito psicólogos. No quiero morfinas que me lleven a lugares a los que van los desorientados mentales. Nadie me va a dar una piruleta por cada acierto que consiga en esta vida...

Ahora viene lo mejor... ¿Quieres saber un secreto?

Todo lo que me secuestra, toda mi locura... Eres tú.

PD: No se lo digas a nadie...

Poco a poco, se siente, se percibe.
¿El qué? No sabría decir el qué. Se acerca, cada vez más.
Es el relato de tus pétalos.
Flor de mayo, ojos de miel, luz de luna, perla de mar... Se diría que no tiene fin.

Y viceversa.

-Te necesito para condensar el aire, para hacerlo más sólido con tus palabras.

Debemos corroer los últimos suspiros de estos pentagramas, dejando atrás signos que tengan un sentido pleno, para abrirles paso a los que no tengan ninguno, soplando las velas de sus barcos, amerizando en los océanos más profundos, en las charcas en las que más abunde el verdín.

-Lo difícil va a ser ignorarte a ti.

-Hazlo, infinito. Solo déjate llevar.

¿Sugerencias?

-Sírveme un cóctel de tu felicidad, con jugo de lima y unas gotas del dulce azúcar de tu voz.

Cántame con la adicción de tus palabras, tus imágenes cortantes y hechas a pinceladas, la repetición de tu brisa.

Con tu hálito descúbreme, y tápame con los restos de medianoche, cuando la luz no brille.

-¿Con o sin alcohol?

-Sin, por favor, con drogas ya me bastas tú.

You'll be my negative, so.

"Si las cosas que te rodean te estorban, quizá no puedas evitar la caída".

La comodidad no es a gusto de todos.

Nunca habrá dos personas que estén a gusto consigo mismas, puesto que la una pertenece a la otra.

Siendo o no desconocidas, son diferentes e iguales, incompatibles y perfectas el uno para el otro.

Esas son las apariencias de lo opuesto, que hace que los polos iguales, se repelan.

Breves instantes de algo llamado felicidad.

Básicamente, de lo que se trata, es de iluminar.

Da igual el instrumento, aparato, fuente de luz o cualquier cosa con la que lo hagas.

Tu función es hacer que brille, que reluzca, que esté pulida con tus emociones, como si de un trofeo se tratase.

En algo se asemeja, puesto que el discurso que des en su entrega, será tu momento. El momento de tu vida.

La pequeña fruta de la pasión.

Por lo que a mí respecta, original no es aquello que nunca ha existido, si no lo que innova  y causa sensación, partiendo de una base.

¿Qué sería de los inventos si no uniéramos dos conceptos ya existentes?

Parece complejo, pero es simple lógica.

Es de ahí, pues, desde donde parte el amor.

Dos personas que, tal vez “están destinadas”, tal vez no… Se unen, y lo hacen en algo que no pueden entender ni ellos. Es el simple misterio que nos inunda.

Mente y pensamiento, alma y corazón, vista, tacto, oído, gusto…Todo el placer de los cinco sentidos que queda reunido en una sensación.

Pero, a veces, solo se reúne en uno.

Would like to be yours.

Y lo más difícil es que no me evites.

Odio que me persigas, que me digas cosas que sabes que me encantan oír, que me cautives, que me enfríes con tu voz, que hagas que mi piel se tense, que mi pelo se erice por los escalofríos que no dejas de provocarme, que me grites algo que se asemeja a un susurro, que me cantes las palabras que no puedo apartar de mi mente, en la escala de matices, ésa que me conduce a la locura.

No hay medidas, no hay soluciones.

Me conjugas tu verbo, el que siempre te acompaña, el que no tiene desinencia estable, que irregulariza con el paso del tiempo.

Tú, que levantas y creas cosquilleo…

Deja ya de obligarme a sintonizarte, que solo quiero tu melodía.

Impedimento de vida.

Ella va al revés del mundo.

Le da igual la primavera, el viento no fluye en ella.

El olor, cada vez más estival, de las frondosas copas de los árboles no le importa, no va a sentir su frescor.

Su “spray vital” se ha quedado por el camino, perdido entre todo aquello de lo que no queda resto alguno.

A ella, las horas de luz no le sirven, solo estorban, porque no le encubren sus lágrimas.

Cada vez que anochece, el frío la azota, aunque todo el mundo esté afectado por una ola de sofocante calor.

Hasta que no se congelen sus pulmones, no parará, porque es la única parte del cuerpo que todavía le funciona.

Todas las demás están entumecidas. Entumecidas de aquello que nos quieren hacer creer que se llama “amor”.

The three "L".

Una simple reacción te puede cambiar la perspectiva.

Te puede hundir, motivar, emocionar… Y miles de sensaciones más paras las cuales no hay verbo alguno.

Quizá haya maneras de resumir todo lo que nos empuja a seguir adelante, lo que nos guía hacia la luz, hacia los lugares seguros en situaciones de peligro, donde resguardarnos de quienes nos quieren hacer daño.

Pero, verdaderamente, es dentro del círculo protector donde puedes ser herido.

¿O no es el que más quieres quien más te duele?

Los fallos no se solucionan con imágenes, tampoco con palabras…

Los fallos se solucionan… Cometiéndolos. De ahí que nos enamoremos.

Perhaps.

¿Y qué hay exactamente detrás de un año?

Pueden haber 365 o 366 días, puedes contarlos día sí, día también, saltándote los fines de semana, o sorteándolos con la yema de los dedos.

Es, simplemente, un conjunto de recuerdos escondidos en una capa de sentimientos que, probablemente, solo uno de los dos recuerde.

Vienen clasificados en vital importancia o no, según para cada participante y actor de esta obra que llamamos vida.

Y es que lo que recuerdo no se puede decir, expresar… No de una manera creíble.

Solo de una forma que incite a palabras que nadie desee escuchar en esa situación, a incomodidades y a “revoloteos” que acaban en decepciones.

Así pues, detrás de un año única y solamente puede haber… Amor.

Sunrise.

Es sorprendente cómo, al estirar y contraer los músculos de nuestros dedos, podemos crear un signo que sea capaz de entender una cierta persona, que despierte curiosidades, que parezca limpiar el aire y liberarlo de toda rareza, de depurarlo y  de causar diversas reacciones.

Podemos señalar la paz, la victoria, una mirada acechante, divertir a un niño con nuestros juegos de falanges, expresar la emoción sentida ante un tipo de música, comentar algo de forma no muy educada…

Si pensamos en lo que podemos hacer con una mísera mano… Imaginémonos lo que podríamos hacer con nuestros labios.

Followed up.

Siempre nos quedará ese momento en el que pensamos que seríamos pequeños eternamente, que jamás creceríamos, que llegaría Peter y nos tiraría de la mano, hacia Nunca Jamás.

Nos atrapamos en la realidad inaccesible de llegar a conocer a Garfio, de no ser nunca lo suficientemente mayores como para olvidar a ese osito que nos gustaba abrazar, de cansarnos de los “besos esquimal y mariposa” de nuestras madres, de medir los centímetros que creíamos en la pared y de pasar las tardes colgados de una barra o apropiándonos de un columpio.

Luego llega el momento de dejar todo esto de lado y, por un momento, parece que va a ser más fácil de lo que pensábamos.

Pero no lo es, porque muchas cosas más, aparte de los mordedores con olor a canela y los peines de púas de seda, se van, y no desearías que se marcharan…

No hablamos de peluches, no de muñecas. Lo siento por los soldaditos de plomo, marionetas y figuritas, pero tampoco se encuentran implicados en esta conversación. Hablamos del crecimiento, de su inexperiencia y sus malas consecuencias.

Y es que crecer… No es un juego de niños.

I'll run, but not away from you.

Hay situaciones que solo se viven una vez.

El primer beso, los primeros pasos, la primera vez que probaste el shushi y en seguida tuviste que tirarlo y alejarlo de ti para evitar cualquier contacto con el aroma a pescado, la primera vez que cantaste en público…

Sí, todo son “primeras veces”. Pero… ¿qué hay de las únicas?

Una canción se podrá tocar de diversas maneras, pero siempre será la misma canción.

La máquina de escribir siempre se atascará en una determinada tecla, o no retrocederá, debido a la ausencia de la tecla que borra el texto.

La reiteración no altera el resultado. No si no se toman medidas o se realizan pequeños cambios.

Por eso, he decido introducir algo nuevo en mi vida.

No te voy a cambiar a ti, si no a mi perspectiva de visualización.

Te digo que, a partir de ahora, mi enfoque hacia ti será diferente.

Nunca dejaré de mirarte con estos ojos, ni tú dejarás de hacerlo con los tuyos.

Pero te garantizo que, pasado el tiempo, recordaré estos días como los recuerdos de la adolescencia que me impregna.

PD. He aquí las palabras: Te y quiero.

Art.

Se quedó embobada, bajo la fogosidad de sus interminables piernas.

La fuerza con la que tallaba el hielo, a su gusto, con sus cortantes proyectiles de óxido, marcaba cada pirueta realizada con el ímpetu requerida.

Al más mínimo fallo, la concordancia con la música volaría hacia el jurado, cuyos ojos no hacen sino que juzgar, entre los lamentos del público.

El fuego del torero helado, que lucha contra los pentagramas que le retan, a contracorriente, en su trayecto hacia la cumbre.

La altura de su salto representa la elegancia musical que, combinada con la sensibilidad de su rostro, despierta a las bellas durmientes de la oscura grada.

Curvaturas nerviosas.

Es ella quien esconde sus palabras tras la máscara del otro idioma.

Las esclaviza, pendiendo de la cuerda de un simple dialecto, en un territorio cuya lengua original no se habla en ninguna parte, repitiendo las palabras de algún personaje célebre, o habitante de la aldea de sus conocimientos.

Y es difícil de comprender, puesto que no alcanza el más allá, no abarca ángulo mayor de cobertura.

Por eso, los límites del rabillo de cada vocal se encuentran tejidos entre roturas, fragmentados hasta quién sabe en qué punto.