La colilla se depositó solitaria, independiente y separada de la civilización, en aquel rincón de la urbe.
Fue sumergida, apartada y atrapada por las garras de la soledad que se respiraba en aquel suburbio.
Solo aliviada por el aún incesante humo que salía de sus cenizas, las cuales dejaban marcas irreparables de sustancias desconocidas, entre las cuáles destacaba el alquitrán.
Al ritmo acompasado de música de jazz, y un triste blues marcado por la lluvia, cayeron las últimas gotas de aquella máquina de matar.
Poseyó cada gramo, litro o partícula que poseyera el aire, contaminando inconscientemente miles de atmósferas, de universos paralelos o no.
Hirió de muerte las sanas inspiraciones de los niños, que corriendo alegres de la escuela salían, acaparando tráqueas y bronquios ajenos, y acabando con la pureza que se escondía en las esquinas de las calles, aquellas que escondían algo de inocencia debajo de todo el moho y la deficiencia.